Стежком скупым, сшивая облака…
Стежком скупым, сшивая облака, плывёт на юг живая нитка птичья, как рваная строка из дневника — косматая почти до неприличья. Кочующий сентябрь! Твоё крыло, как палый лист, кружит всё ниже, ниже… Как Хлебников последнее число сентябрьское на жизнь свою нанижу.…