Стежком скупым, сшивая облака,
плывёт на юг живая нитка птичья,
как рваная строка из дневника –
косматая почти до неприличья.
Кочующий сентябрь! Твоё крыло,
как палый лист, кружит всё ниже, ниже…
Как Хлебников последнее число
сентябрьское на жизнь свою нанижу.
Тоска по лету… Вплоть до белых мух.
Боярышник рассыпан медно-красный…
Как жарко плачет, обжигаясь, вслух
клён заполошный, шествующий на смерть.
Я вспомнил всё, что я не записал,
что не успела вытерпеть бумага…
Октябрь стоит, как замерший вокзал,
пустой и гулкий, от зимы в полшага.
