Желтеет тополь и роняет лист.
Дежурит август на большой дороге.
И путь лежит, как водится, кремнист
и звездопаден, и опасно чист.
И небо обещает диалоги.
В такие ночи надо крепко спать
и никуда не выходить из дома,
вжиматься телом в тёплую кровать:
не ждать пока заманит август в падь,
где пропадёшь, как Дант, средь бурелома.
А ночь звенит и звёзды так близки,
что слышно их, воистину, прав гений.
И страшно мне не видеть божьей зги,
не знать стихов и августа тоски,
и ангела не видеть лёгкой тени…
