* * *
я умру.
Если признаюсь — это
меня убьет.
Небо, что же мне делать?
Жизнь и сон — листья
одного дерева,
страницы
необъемной книги.
Кто читает подряд, тот живет,
кто листает, тот смотрит сон.
Жизнь и сон — две сестры.
Третья, младшая, — смерть.
* * *
библиофил,
читаешь, листаешь, читаешь,
я горжусь и наслаждаюсь собой.
и потому вкушаешь
так медленно, одно за другим
каждое мое сокровенное слово.
И если это не поэзия,
тогда — что?
