* * *
Уже Кивач себе не равен.
Прикосновением пера
не уберег его Державин:
Алмазна сыплется гора…
Ныряют бревна, меркнет слава –
поток, навеявший строку,
теперь участник лесосплава.
Не до алмазов старику.
Печальна старость водопада!
Куда было девался рост?
А ведь округа грохотала
на добрых восемьдесят верст.
К тому ли все, что смолкнет эхо,
обсохнет стершийся гранит –
и лишь метафора поэта
глаза пришельцу увлажнит?
