В краю лесов,
где быль, как небыль,
где время спит глубоким
сном,
святым обветренным
крестом
церквушка
ловит волны Неба.
Нет,
не несут те волны зрелищ.
Создав с душою симбиоз,
они мне шепчут про погост,
где мать-и-мачеха
в апреле.
И веришь в жизнь,
вдали от праха,
когда с церковного креста
струится в душу чистота.
И лишней кажется
рубаха.
