Осенний ветер обрывает листья,
разносит их и кружит надо мной.
Удача что? Порой – из дома письма,
порой гроза над бедной головой.
Тоска, как обруч, обвивает душу,
да так, что не порвать, не разломить.
Земля чужая – это просто суша.
Кто здесь меня сумеет полюбить?
Кому какое дело до печали
растёт она или идёт на спад?
Лишь мамы руки, что меня качали
тоску затушат в этот листопад.
Перевод Г. Чернобровкина