Тоска

Тоска

Осенний ветер обрывает листья,

разносит их и кружит надо мной.

Удача что? Порой – из дома письма,

порой гроза над бедной головой.

Тоска, как обруч, обвивает душу,

да так, что не порвать, не разломить.

Земля чужая – это просто суша.

Кто здесь меня сумеет полюбить?

Кому какое дело до печали

растёт она или идёт на спад?

Лишь мамы руки, что меня качали

тоску затушат в этот листопад.

 

Перевод Г. Чернобровкина