Здравствуй, Терва-ручей, смоляная вода!
Нас работа свела не на день — на года…
Черной молнией режет твою глубину
Европейская норка, взвивая волну.
Краснолесье стеною с обеих сторон.
В частой хвое тяжелой росы перезвон.
На сосновых ступенях глядится в поток
Золотая куница — стальной коготок.
Под мостами валежника зелен покой —
Даже страшно к нему прикоснуться рукой.
А вдали, за крутым поворотом плеча,
Расшибешься о скальную твердь сгоряча.
И отпрянешь — и вскинется между излук
Твое гибкое тело — натянутый лук,
Но, смиряя свой норов под грузом забот,
Белой пеной остудишь кипение вод.
…Я иду с тобой рядом, мой Терва-ручей,
Под агатовым взглядом воды и ночей.
Жгу костры на привалах… Журнал полевой
И одежда пропахли водой смоляной.
Потемнеет лицо от июльской жары
Будут руки темнее сосновой коры.
Станет песенней кровь моя и горячей.
Словно в жилах моих бьется Терва-ручей.
