Судьба у последнего снега своя.
Как это привычно и как непонятно!
Вдруг солнце, плеснувшее через края,
смывает с газона все рыжие пятна,
в которых уже не узнать, не найти
той звездочки первой — усталой и стылой,
что в сумерках серых меня на пути
в осеннюю вечность, кружась, ослепила.
А я бы ее приласкал, приручил —
не небом единым
мы вскормлены что ли?
И, греясь у пламени вьюжной ночи,
однажды, вздохнув, отпустил бы на волю.
