***
В древних улицах Львова на каменных плитах,
как июльские ливни, столетья пролиты.
Я иду мимо них; промелькнет на мгновенье
в темных водах времен и мое отраженье.
В ломких улицах Львова трамваи, как змеи.
На подножку последнюю вспрыгнуть успею
и помчусь, громыхая, подлетая на стыках,
как объездчик мустангов из прерии дикой.
В узких улицах Львова трамвайное бегство.
Но куда убежать от лихого наследства?
От бесчинства поэзии, жажды художеств,
что смиренную душу лукаво тревожат?
Опыт
Я уже побывала в Преддверьи
И теперь ничего не боюсь.
Там колышутся сизые перья,
Там звучит нескончаемый блюз.
И оттуда, оттуда, оттуда,
Уходя, уходя, уходя
Улыбаешься слабому чуду —
Вздоху ветра и всхлипу дождя.
Гладишь лунного зайца по холке,
Любишь милых своих каждый след,
Не виня никого и нисколько,
Что так мало отпущено лет.
И когда, поучившись смиренью,
Возвратишься в земной окоем,
Мир, как новое стихотворенье 0
Не написан, не произнесен.
