К Неману
Струится Неман — полноводный, синий,
Литвы родимой гордость и святыня.
Сверкает Неман средь лугов цветущих,
Шумит в дубравах и смолистых пущах.
Он золото смешал с голубизною.
Он повторил величие лесное,
Как зеркало в блистающей оправе…
Хранит он память о минувшей славе.
О Неман, из прекраснейших прекрасный?
Далекие века тебе подвластны…
Ты помнишь ход времен необычайный,
Прошедшего тебе известны тайны.
Порою Неман возвышает голос,
Как бог войны, как бог литовский Ковас…
Притокам внятен гул его суровый,
Все ждут его решающего слова.
О Неман!.. Тяжкое настало время!
Все грабят нас, обижены мы всеми.
Живем уныло, сиро и убого,
И храбрецов теперь в Литве — немного.
О Неман, воскреси нам Гедимина,
Его бойцов могучую дружину,
Отчизне дай надежную опору,
Спаси ее от боли и позора!
О Неман, сабля наша притупилась,
И слава древняя испепелилась!
Так мало тех, кто посмелей и лучше,
Они — подобие овцы заблудшей.
Как тяжко, Неман, горько и обидно,
Что храбрецов не воскресишь, как видно,
Что их заветы юными забыты,
И родина осталась без защиты.
Струится Неман — голубое диво,
Блистает красотою горделиво.
Покорность рабская ему несродна,
И воды синие — всегда свободны.
1884
Пер. Анны Ахматовой
Соловей
«Я пел – заливался весною,
Когда над своею сохою
Склонился литовец – мой брат…
Я был утешать его рад.
Бесплодной земли меж камнями
Никто не касался годами.
Всё брат мой решил превозмочь,
Трудился и день он и ночь…
А люди твердили с насмешкой:
– Работай, мол, глупый!.. Не мешкай!..
Потратишь, мол, зря семена!
Посев твой погибнет сполна…
Литовцу невесело было
И все ж он трудился, унылый,
Не зная свободного дня…
А слушал он только меня!
Но труд награжден был сторицей:
Шумит, словно море, пшеница,
Богатые всходы взошли
На благо родимой земли!»
Когда над своею сохою
Склонился литовец – мой брат…
Я был утешать его рад.
Бесплодной земли меж камнями
Никто не касался годами.
Всё брат мой решил превозмочь,
Трудился и день он и ночь…
А люди твердили с насмешкой:
– Работай, мол, глупый!.. Не мешкай!..
Потратишь, мол, зря семена!
Посев твой погибнет сполна…
Литовцу невесело было
И все ж он трудился, унылый,
Не зная свободного дня…
А слушал он только меня!
Но труд награжден был сторицей:
Шумит, словно море, пшеница,
Богатые всходы взошли
На благо родимой земли!»
Пер. Анны Ахматовой
