«… тебя опишу я,
Как свой Витебск — Шагал».
А. Ахматова
Мне повезло чуть больше, чем Шагалу,
чьи краски, словно детский крик:
моя родная, ты не стала
обложкой иллюстрированных книг.
Да, и в Париже русский снег не таял.
Но всё ж не надо, как ему,
лететь к тебе, не прилетая,
к тебе, Эдему своему.
Я слишком мало жил, чтобы узнать,
как старится лицо любимой,
но дням былым судьба лежать —
подобно Витебску — руиной.
И всё же в час, когда иду
вдоль ладожского побережья,
с надеждою я возвращенья жду,
пусть ты такая же, как прежде.
Художник старый, да, ты прав —
вернуться в прошлое смогу едва ли.
Но ночью в дальних городах
я просыпаюсь в Сортавале.
