Мелодия

И высок, и красив, как кокошник резной,
город спит, наклонясь над онежской волной,
и в уснувших дворах, где восторг и испуг,
зарождается тихий, неслышимый звук.
Это ветер ночной, как весенний ручей-говорун,
вдруг касается тонкими, тонкими пальцами струн…

Это ветер ночной на просторах больших прощадей
заиграется струнами в небо летящих ветвей,
это древний певец, распустивший власа облаков,
напевает над крышами темных и тихих домов,
напевает – и эха, и эха дремотного ждет,
сам себе, сам себе колыбельную песню поет.

Это музыа сна, устремленных в пространство антенн,
это музыка зыбких, склоненных над озером стен,
это музыка стен, вдоль фасадов бегущих колонн,
это музыка окон, хранящих стекла перезвон,
это музыка города, улиц его и дворов,
только к музыке этой еще не придумано слов…