Посвящается Федору Прокопьевичу Поттоеву
Не знакомы вы с другом моим боевым,
С человеком хорошим, умельцем большим.
Каждым утром во мгле я его узнаю –
Он спешит по лыжне в лесосеку свою,
Направляется в чащу за снежной горой,
И, меня увидав, он мне машет рукой.
Я в газетах о нем не читал ни чего,
Не звучало по радио имя его.
Может быть, получилось вот так потому,
Что в героях ходить не случалось ему.
И дела, что он в жизни своей совершил,
Знают те лишь, кто с ним все заботы делил.
Как он любит жену и детишек своих,
Знают только в кругу молчаливом родных.
Как он с другом делился последним куском,
Только друг его верный и знает о том.
А про то, как однажды под шквалом огня
Он, рискуя собой, спас от смерти меня,
Ведь о случае этом – так хочет он сам –
Только мне лишь известно да нашим лесам.
Если б смог отыскать я такие слова,
Чтоб о нем по земле прокатилась молва,
Чтобы стал он в далекой, любой стороне
Так же каждому дорог, как дорог он мне,
Чтобы каждый мечтал познакомиться с ним
И считал бы, как я, его другом своим.
