А в Пудоже метет метель,
как будто март не приближался.
И тянет в теплую постель,
где кот на одеялах сжался.
Мурлычет, жмурит хитрый глаз
и выгибает шею томно.
Метель метет в последний раз,
как первой зимней ночью темной…
Но тише! Кажется, капель
сосульками с карниза виснет.
И вот душа уже не киснет –
в ней просыпается апрель.
