Лишних благ ему не принесла
муза, просто рядом верно шла.
Вновь и вновь корпит поэт над строчкою,
словно токарь над работой точною,
зная: не труднее ремесла.
Что на свете проще этих слов,
этих окончаний и основ?
Он их так и эдак поворачивает
и строку упрямую оттачивает,
чтоб “дойти до сути”, до основ.
Он с утра склонился у стола,
пусть рука у мастера стара.
И в строке сияет слово-золото.
Пусть живут на свете мастера!
1977
