Она — не отсюда…
В малиновом мягком берете
И в этом пальто с оттопыренным воротником.
На этих дорогах, на манной ходячей диете,
С гудящим безудержным сердцем
и болью — тайком…
Но что говорить — если нету до слов ее дела?
И годы проходят, а щеки стремятся пылать…
Но что бы ни ждало, как бы странно порой ни глядела,
Она не умеет или не желает в жилетку рыдать!
Она еще вспыхнет по новому маю в кругу,
Она еще искры рассыплет сияющих глаз.
И кто-то обнимет ее — дорогую подругу,
И кто-то поймет, хоть на миг, обездоленных нас…
