Посвящение Доры Штурман Б. Слуцкому

Посвящение Доры Штурман Б. Слуцкому

Борису Слуцкому   

“А ты никуда не вышел,  

Ты просто пророс травою.  

И я, как собака, вою  

Над бедной твоей головою.”    

Борис Слуцкий –   Михаилу Кульчицкому

 

Ни эшафота, ни полатей в морге,

Ни голых стен в больничной маяте

Не скрасят гувернантские восторги

И беглая любовь чужих детей.

 

Всей нашей жизни, нашей страсти мало,

Чтоб не забыли нас ученики,

И в сорок лет ссылаться не пристало

На брошенные в стол черновики.

 

Вот говорю, а ничему не верю:

Ещё деревья плещут о стекло,

Дневные звёзды за больничной дверью

Ещё горят призывно и светло.

 

Косого ливня падают караты,

И редко-редко зовом “Не забудь”

Предчувствие неволи и утраты,

Как перебой, опустошает грудь.

 

Смешно и грустно баловать с тетрадью,

Считать себя при деле и в строю,

Ни прочной крышей, ни житейской кладью

Не защитив усталую семью.

 

Грешно твердить о чести и о воле,

Учить дитя не гнуться и не врать,

Когда томится узницей в подполье

Всё та же злополучная тетрадь.

 

И кажется, тоскующая звонко,

То кровным братом, загнанным в острог,

То бомбой в изголовье у ребёнка,

Который сам не знает, где прилёг…

 

***

.Мне помнится, как предвоенный старт:

Вы в студии. Омытый ливнем Харьков.

Три пары глаз, восторженно и жарко

Глядящие на Вас с последних парт.

 

Нам русый Миша видится седым,

Так он высок… Но первый допуск выдан,

И мы тихонько в уголке сидим

И впитываем Ваших “Инвалидов”.

 

И светлый друг мой, зоркие глаза,

К сиренному едва привыкнув вою,

Уходит вслед за вами на вокзал,

Чтоб рядом с Мишей прорасти травою…

 

…А мы встаём из выжженной травы,

Оставив мёртвым чистоту и славу,

И мёртвые талантливей живых

Становятся по долгу и по праву.

 

Но он считал, что гениальны Вы,

И, если бы ковыль шумел над Вами,

Он одарил бы мёртвых и живых

Такими же щемящими стихами.

 

Вы – для себя – блуждаете, как я,

Не избежав моих тягчайших пыток.

Вы – для меня – законный судия,

Живое продолжение убитых.

 

Я к Вам на суд, как будто к ним на суд,

Приду из затянувшегося детства.

Так на холмы могильные несут

К бессмертным – сердце…

1962