В зимнем сквере,
Близ библиотеки,
Ты стоишь как будто на часах.
Белым снегом опушило веки.
Снег блестит, не тая, в волосах.
Мягкий снег,
Как плед, укутал плечи.
Ты стоишь задумчив, молчалив
И куда-то далеко-далече
Смотришь,
Руки на груди скрестив.
В сотый раз к тебе, как на свиданье,
Я приду,
В раздумье постою,
Вспоминая все твои созданья,
Светлую поэзию твою.
Ей всегда я неизменно верю.
В ней поныне трепетно живут
Гениальный Моцарт
И Сальери,
Вдохновенье и упорный труд.
Все твои великие творенья —
Постоянно спутники мои…
Но проникнуть в тайну вдохновенья,
Но постигнуть замыслы твои,
Подсмотреть, хотя б тайком.
Украдкой,
Как родится дивная строка —
Тщетный труд!
И гений на века,
Навсегда останется загадкой.
Гений — это взрыв и озаренье.
Это чувств и мыслей мощный взлёт.
Это то чудесное мгновенье,
Что потом столетия живёт.
