Ласкала нас нежно
мелодия вёсел,
шептал что-то ветер,
по лицам скользя,
но белые птицы
нам пели про осень,
как будто бы птицам про лето нельзя.
А осень…
Она еще грелась на солнце,
задумав в далекий отправиться путь —
лесные грибы собирать под Олонцем,
на Ладожском озере передохнуть.
Куда ты спешишь?
Там такие же скалы,
на что тебе, осень, карельский сосняк?
Не лучше ли здесь
покорять перевалы,
мне с южной тропы не вернуться никак.
Но осень сама —
путешественник страстный,
и ждет ее много дорог впереди…
Прикажет она, желтовласая, властно:
— К холодным озерам
меня проводи!
