Но только не понять уже о ком,
проплакал дождь. О сентябре? О лете?
О лесе, что стоит за городком
в последнем обжигающем расцвете?
Зазолотятся тёплые дома,
вздохнёт земля и вытянется строго.
И засияет клёнов хохлома
преддверием осеннего итога.
Не торопись упасть в круговорот
проявленных, ещё свободных красок.
Кисельный край небес пунцов и вязок
и время совершает разворот.
Туман струится, сквозь его батист
сияет на берёзе желтый лист.
