Вы, сладкие ягоды юга,
Ну разве сравнитесь с морошкой?
Таитесь у краешка луга,
У пней, у камней, у дорожки.
От жаркого солнца сомлели,
С загаром каленым, тяжелым,
И все ж удивить не сумели,
И вид ваш не очень веселый.
Под слоем нависших пылинок
Уставшие от созерцанья,
Поникшие, жаждой томимы,
В молитве к дождю, в ожиданье.
Моя же землячка-морошка —
Пусть солнцем она небогата —
Горит на болотцах-ладошках
В июле, не зная закатов.
Упруго под ветром склонились,
Умытые дождичком чистым,
И радостно засеребрились
Их крупные красные искры.
Качаясь на тоненькой ножке,
Лист с солнцем вальсирует в танце,
Взять ягодку просит в лукошко,
Налитую соком-багрянцем.
Вот август уже на пороге,
С недельку еще — перезреет.
Цвет красный, горящий и строгий,
Улыбкой янтарной желтеет.
А сколько в ней свежести дикой!
Напоит усладой, излечит.
Царица базаров — клубника,
Не смеет морошке перечить.
Не зря ж перед смертью, в постели:
«Морошки испить бы…» из кружки –
А губы слабели, немели, —
Просил умирающий Пушкин.
