Мир отдаётся на игру
и щебетанье сирым птицам:
как будто снова но двору
гуляет лён и медуница,
как будто летний день стоит,
как будто кто тебя попутал,
вкусив or древа Гесперид,
сбежать от зимнего уюта.
Во всю мальчишескую прыть
(ах, молодильное, литое!
и посчастливилось купить
в ларьке) летишь, а голубое
сияет небо просто так.
и напевается беспечно:
«какое небо…» шагу в такт
и всё на свете бесконечно.
И хочется примять рукой
зимы пушистое начало
средь сутолоки городской,
что вдруг весною зазвучала,
где солнце падает в крахмал
желтком, и масленица вскоре,
где день капелью заиграл,
и канул в воробьином оре.
