Мне снова не до сна, хотя встаю с трудом,
В груди «мотор» заезженный колотит…
И вспомнился мне вновь – бревенчатый наш дом,
И наш лохматый пес, и старенький колодец.
Мычание коров мне по душе всегда,
И блеск озер милей, чем городская площадь.
Ведь я – крестьянский сын: с пеленок, навсегда,
И даже не забыл, как запрягают лошадь.
Но – городскую смурь, и с чем ее едят –
Я постигаю здесь мучительно и долго:
И хочется бежать, куда глаза глядят,
И лаять злобным псом, и выть голодным волком.
А где-то вдалеке осенняя заря
Средь вековых болот опять рассыплет клюкву.
Мне хочется в лесу услышать глухаря,
И в дедовой реке поймать большую щуку.
А, может быть, весной однажды я вернусь,
Когда уйдут долги и все минуют сроки,
Как самый первый снег – растает эта грусть,
Как прошлогодний лист – истлеют эти строки.
Смогу ли я всего достичь своим трудом,
Иль все уладит туз – на карточной колоде…
Но снова снится мне наш тихий добрый дом,
И наш лохматый пес, и старенький колодец.
