Как сеятель, жду осени.
Тогда
раздумья мои летние созреют
и станут песнями.
Не дай бог, холода
рассветные!
Они не пожалеют.
Как заморозки, бьют исподтишка
неверие в себя,
хандра,
невзгоды.
И гибнет на корню строка стиха,
потравленные чахнут песен всходы.
И налитого колоса строки
не пощадят внезапные пожары,
ни ветры иссушающей тоски,
ни градобой — завистников удары.
И все ж приходят ласковые дни,
и расцветает золотая осень.
И песня на полях души звенит,
как спелые пшеничные колосья.
И кажется,
что не из слов и строк
стихи возникли —
глубже их истоки!
В них вспыхнул солнца животворный ток,
родной земли в них загустели соки.
