Как будто словом бит,
Мой север сер и колок.
Роняют облака на землю мелкий снег.
И кажется, дрожит
Везущий время полок*,
И плачет, и скрипит, срывающийся в бег.
Как будто жизнь идёт,
И север с ней в обнимку.
Потёртая листва шипит на мостовой.
Торопится народ
Навстречу фотоснимку,
Где кажется, что ты ещё совсем живой.
Я не хочу спешить
И не хочу быть битой!
Мне б, что ещё важней, удар не нанести!
Не оборвать бы нить
В душе моей зашитой,
Залатанной Творцом на жизненном пути.
Сер нынче север мой
И, может, даже болен,
Но что о том грустить, пока со всех сторон
Играет над землёй
Со старых колоколен
Воскресный перезвон! Пасхальный перезвон!
* Полок (устар.) – телега с плоским настилом
для перевозки громоздких предметов.
