К чему грустить — еще не осень.
Прозрачны воды озерца,
На небе полыхает просинь,
А небу — небу нет конца…
Еще ты чувством, а не долгом
Зовешь старинную любовь.
А облака плывут над долом
С зеленым отсветом лугов.
И над стихом от счастья плача
Своим, чужим ли — не поймешь.
Не просто веруешь в удачу.
Но непременно чуда ждешь;
А у него свои порядки:
Вот-вот открыться бы пора.
Но чудо вновь играет в прятки
Почти на кончике пера.
Пусть не любая жизни веха
Тебе дарует благодать,
Но не к лицу нам человека
Унылой осенью путать.
Когда дарует без опаски
Она, готова раздарить
Такие запахи и краски.
Что можно с чудом лишь сравнить.
