Фронтовики не ведают покоя…
Когда приносит вечер тишину
и день ушедший гаснет за рекою —
закат напоминает им войну.
Старик сидит в раздумье.
Сумрак летний
недавним зноем вдруг пахнет в окно,
и память вновь озвучивает ленту
немых дорог, им пройденных давно.
И берег содрогается от гула.
Все ближе взрывы,
все мощнее гром.
И вот последней вспышкой полоснуло,
и, ослепленный, он упал ничком.
Вдали «ура» раскатистое тает…
И шепот друга, и последний стон
так больно снова
в сердце нарастают —
весь мир уже тем эхом оглушен.
И ветер —
то как колокол набатный,
то словно древней вопленицы вой —
скорбит о чьей-то жизни невозвратной,
гудит всей тяжестью над головой.
Старик из сна выходит, как из бреда.
И вечер тих —
нет рядом никого.
Но снова слышен майский гром Победы,
так далеко,
так близко для него.
Увы, фронтовикам покой неведом.
