Длится ночь и такая прохлада
вяжет в сумраке нити куста,
что скорей палисадник угадан,
чем прочитан, как ноты с листа.
Чуть колеблются ветви под ветром,
обжигаясь, и ждёт тишина,
что по-новому будет в рассветном
ярком проблеске растворена.
И никто в эту ночь не заметил,
что, смирив себя в стылой тиши,
палисадник под северный ветер
изронил тёплый жемчуг души.
